Hay un sol sucio que carga sobre sus espaldas una mañana confusa, manchadas sus rodillas de nubes, distraído su ánimo, ausente su luz.
En el cielo de papel secante se extiende una mancha de tinta. Sobre el horizonte, un telón de lluvia negra se acerca al sur como ominosa condena.
El cielo se cierra y se intimida; el universo es más pequeño hoy, como una habitación en la que conviene quedarse bajo las cobijas.
Es uno de esos días en los cuales es imposible preservar una tristeza. Resplandece.
La calle es la garganta de un demonio que traga a los hombres condenados a la rutina.
El blanco, luto oriental, tiñe el paisaje que congela las palabras de los paseantes.
